О, почему так жалит это лето?
Плоды шиповника шершавы и кислы.
До тонкой кожи засухой раздета,
Земля за тенью тянется в кусты,
Что жаждут дождевой напиться крови,
Наполнить щупальца корней соленой влагой.
Лиловый лепесток на желтом фоне
К губам моим прилип хрустящей ватой.
Художник зол, рисует он все реже,
Палитра высохла, холсты в запасник сняты,
Пыль в мастерской, разорваны надежды,
И плачет женщина в халатике измятом.
Копирует он прошлое по клеткам,
Выстраивает смысл в оконной раме,
Шиповника засушенною веткой
Гоняет мотыльков в июльской зале.
Соединить пытается пространство,
Картинным взмахом двери открывает…
Мир устоял. Взорвалось постоянство.
И женщина фрак черный примеряет.